Tiwi: huele a X podrido… no se a qué… y me estresa…

Haze: no se, en mi caso suele ser la basura… pasa del tema, ya aparecerá…

Tiwi: ya, o crecerá hasta intentar comerme…

Haze: también, pero le sabrás correoso, calma.

Tiwi López Tal
Murió Devorado Pero Correoso

("JÓDETE PUTREFACCIÓN").

Ese será tu epitafio. Ríete del señora-
perdone-que-no-me-levante-a-saludarla.

Me comentaban unas cuantas cosas sobre la teoría del aburrimiento como explicación de los comportamientos bipolaroides. Que vamos, no es que seas inestable, no, es que no tienes tiempo. No tienes tiempo ni para estar jodido, conclusión, pasas por momentos-mierda de diez minutos por no poderte permitir más.

Hablábamos sobre Los Hombres De La Vida y ser La Mujer de Idem. Que estaba reñido con la poligamia y con pensar en pollas hasta el punto de que te salgan de los sobacos. Yo alegaba en mi defensa que la monogamia no es lo mío, que tiendo hacia lo infiel por naturaleza, y que tengo una colección de cepillos de dientes que si algún día un polvo se vuelve famoso, me forraré gracias a Ebay. Y que me gusta que me den duro, que también.

Y esto viene a ser la patética hasta el vómito, a la par que triste realidad. Que sólo se piensa que algo podría ir bien cuando no va, porque la tensión es cero, la implicación nula, cúrameseñordespantos, etc, etc. Y que en cuanto el asunto tiende hacia la seriedad, o me engaño y la jodo, o huyo y la jodo (pero alegremente, eh, no crean).

Después de unos cuantos meses de toparme con auténticos ineptos sexuales (qué les enseñarán en el colegio, no lo quiero saber), el potorro se me encariña con cualquier cosa. Incluido uno que me he cruzado bajando a por tabaco y que me ha hecho plantearme que salir de casa sin duchar, con la ropa de ayer, sin calcetines y sin sujetador, puede no ser lo más correcto para follarte a un desconocido. Salvo que le guste Ana Lucía y lo sucio, todo puede ser.  

Vaya cartelón tiene el Primavera por cierto. Y yo que andaré de exámenes en aquellas fechas. Qué contrariedad. 

Necesito una secretaria (mierda).

Esta mierda de creación de eventos ludico-festivo-celebratorios me trae por el camino de la amargura.
Pues bien, ahi queda, viernes 23 en adelanto y primicia, emborrachamiento a sidras, emborrachamiento a no-sidras, dejar que pase el asunto rápidamente y con el menor dolor posible e irnos A (que no DE) putas.

Que hemos quedado en tribunal a las diez menos diez. Que si no llegan ustedes porque todos sabemos de su puntualidad y la mía, nos veremos en la propia sidrería cuando sea. Que luego andaremos por el Low.  

Ale, muchas gracias por el tiempo, el esfuerzo, los futuros regalos, y todas esas historias.

Puto peter pan, puta organización, puta mierda.  

Resulta que había un Señor al que le hablaban hasta los pájaros. Y bien, hizo un poco de todo. Y escribió una jodida canción para cada momento del día, para cada hora, para los sábados, domingos, lunes, martes, miércoles, jueves y viernes (riéte tú del fridayi’minlove de los TheCure). Pura pureza, auténtica camiseta de manga cortada, la esencia de unas mallas.

Hay que reconocerlo, de toda la vida he tenido un problema con gente de aspecto poco saludable (léase IggyPop, léase el punky del final de la calle, léase mi primer novio que debe andar tirado en el parque disfrutando de su politoxicomanía, allí, en La Poza).

Algo dentro de tu cabeza, hará que saques ese litro de cerveza (otra vez, como todos los viernes).

Zoidberg: estoy confuso Fry. Estoy notando como una sensación extraña… Es amor cuando una hembra te importa por razones ajenas al apareamiento??

Fry: no, será alguna sensación alienígena.

Hay varias formas de enfrentarse al día: enciérrense en la despensa, pertréchense bajo la cama, ocúltense dentro de un contenedor de reciclado de vidrios (son los menos usados, según me parece, y es materialmente imposible morir de hambre en ellos). Lo importante del asunto es esconderse del Corte Inglés digo… del amor. Se oye comentar que anda por ahi en ataque esquizo buscando víctimas, y que va armado con un carcaj, unas flechas, tres uzis y un par de semiautomáticas.

Que Grishom y los perros de Diana nos ayuden en este día.

Stewie, besos para ti, se que probablemente eres la única persona cuyo asco es comparable al mío. Y para el resto: más woody allen y menos chocolatinas joder, que se me van a poner fanegosos. 

Nadie llama a Miguel Ángel la puta del vaticano, solamente porque le suplicó al papa Julio que le diera trabajo. Nadie llama a Mozart esbirro de las empresas porque trabajara para el arzobispo de Salzburgo, y después escribiera La Flauta Mágica y Eine kleine nachtusik gracias al dinero que le llovió de Guiseppe Bridi y su lucrativa industria de la seda. Tampoco llamamos vendido a Da Vinci, ni sicario; porque pintara a cambio de oro para el papa León X y Lorenzo de Medicis.

Es prácticamente imposible estar equivocado. Hasta cuando dices "pero qué idiota soy, pero qué equivocado estaba" tienes razón. Tienes razón en que estas equivocado. Tienes razón hasta cuando eres idiota. No importa lo estúpida que sea tu idea, estás condenado a tener razón porque es tuya. Al ser correcta cualquier idea desde el momento en que la llevas a la práctica, lo único seguro es lo que se promete. Y entonces es cuando sucede algo. El pánico de los Momentos Previos. El depilarte una pierna si y una no. Y la eternidad de las espirales de espera.   

Al fin y al cabo, todo el mundo necesita que le salven. Estamos jodidos.

Cuéntenme en los tiempos que corren, y desde la sinceridad, quién se sienta en la cama, a esperar que el aire caliente le dicte palabras. Es un grupo estrecho y poco apoyado, el de los insomnes por naturaleza, inquietos mientras comen, abroncados en las clases, locos por la cerveza.

Aquí los Señores, tienen los santos cojones de seguir haciendo cosas (como algunos de nosotros, pero mejor) en esos ratos en los que el viento te sopla de cara. Y quieren que ustedes las vean. Y joder, son cinco mintuos (y tú caminando, la vida se pasa en cinco minutos). 

Tal vez su existencia cambie para siempre, mientras están sentados en la silla de la oficina, en la de la biblioteca, en un hotel con wi-fi o sacando a pasear su portátil por el retiro. Merece la pena, no se lo pierdan.

Y vamos con las especificaciones técnicas:

El corto: www.notodofilmfest.com, Sala de proyecciones, nº282: La Verdad.

Y la foto: www.notodofotofest.com, apartado ¿Cómo lo ves?, álbum: Progreso, nº 831 - Progresiva-mente. 

Gracias por seguir con ello, caballeros. 

estaba subtitulado, lógicamente.

- señor, tenemos un barco que le llevará a usted, su mujer y sus hijos hasta Sardinia.

Sardinia? piensa Haze. Joder, tengo que mudarme allí. Donde vives? en Sardinia…

Y la ilusión se rompe al caer en la cuenta de que el que puso los subtítulos es gilipollas y ha puesto Sardinia en vez de Cerdeña. Qué incultura joder, qué incultura. Englis lernin: güi gou tu sardinia on jolidei…