Mira!! Lo pronto que es y el mucho sueño que tengo!!

Ha sido una de estas noches en que las ideas te estallan en la boca. La causa de mis ojeras, fueron las cosquillas que me hacían en la nariz. 

Se que si echabas algo al cocer huevos, se pelaban más fácil. De momento he probado con sazonador de pollo, pimienta, canela y pimentón. Todo infructuoso. El próximo día paso a los líquidos, a ver si hay más suerte. Creo que empezaré por el zumo de pomelo.

Creo que a estas alturas, y con el resacón que llevo, la Gata y yo deberíamos coger unas vacaciones.

Lo maduraré a lo largo del día. 

Y tú qué deporte haces?

Yo corro, necesito moverme para sentir que todo va bien…

Y cuando duermes?

No duermo demasiado…

Desde cuándo?

Desde que nací… 

es esa canción de SouthPark que llevo años repitiendo en mi cabeza, mientras pienso lo bien que estaríamos con unas cervezas, unos jerseys, y esquiando medio año al lado mismo de casa. La cuestión de correr un riesgo…

…es meterte en la aventura por el mero hecho de contarla.

Un día de estos, miraré nuestras fotos en un balcón de un volcán. Sobre todo las que no tengo. Momentos de los que sólo recuerdas dónde llevabas las bragas, o que sonaba tal o cual canción, olía a tierra mojada por la lluvia, llevabas esos calcetines, o aquellas medias, que todavía tiendo en la barra de la ducha, sabías a colonia y ginebra, a menta, a vodka, a cerveza. 

Y ahora he claudicado, después de hacer un manifiesto y gritar en la Gran Vía, tenías razón, al final, lo que queda, son los buenos recuerdos. Y joder, pagaría (oh, prostitución, ven a mi) por no tenerlos.

Comprobando que no se puede cambiar el mundo, a ver si podemos comprarlo. Canadá, agárrate los machos y la hojilla de arce. Con otro revés, se me acaba de cruzar el cable y… 

Esta es una no-ti-fi-ca-sion para "El Uru". Ser interestelar que ha decidido manifestarse en un post de la catapuncha. No se lo que es Bs-As (que igual debería). Los botines se encuentran en cualquier lao, creeme, y en variopintos colores. Fotos hay pocas porque pierdo con el diferido. Pides más que los indigentes de la gran vía. Y menos mal que tengo la alerta vía mail de comentarios y ninguna vida social en martes noche, que si no a buenas horas iba yo a coscarme de tus llamadas de socorro estilísticas (endelué, estos niños).
 
Ahora a lo que iba:  
 
Qué bueno es empezar, con las cosquillas estomacales. Que sea guapo, alto, con su chichilla, buena gente, un berzas, y cada polvo una fiesta. Qué triste que te den sudores cada vez que temes una definición o redefinición del conflicto internacional en el que te encuentras; morderte los codos; perder las alas, las ganas, el tiempo. Descubrir que no lo aguantas (la situación, a él). Qué felicidad al acabar, recuperar los escotes, la pintura de guerra, reencontrarte con la complejidad de tu sofá, los momentos de intimidad a las diez, girarte al lado fresco de la cama, desayunar café y pizza, a las cuatro de la tarde, y recoger sólo la mierda que tú produces, tu mierda, tan tuya que le tienes hasta cariño. Dejar de tender calzones. Abandonarte en viernes. Despertarte con alguien después de haber pisado manzanas. Lamer gotas de sudor que aparecen detrás de sus orejas.  

Estoy cansada, y jodida. Pero un huevo. Una puta mierda vamos. Debe ser el día o el cambio de presión.

Es increíble. La cuestión es que quería esas putas fotos. Así de simple.

Te acuerdas de cuando estabamos de vacaciones? Pues parecíamos jodidamente felices. Esa es la pura realidad. Supongo que el problema de estos documentos gráficos, es básicamente, que nadie te va a echar una cuando echas espuma por la boca debido a la resolución de conflictos - menaje del hogar - planta 5.

Pero… parecíamos… 

Al fin y al cabo siempre hemos sido de lo mejorcito en la representación de farsas, supongo.