7 días para tener vida, mientras me supero en lo que a consumo de tabaco se refiere. Por un lado.

Por otro, voy a conseguir unas notas de flor en el ojal, serpentina y matasuegras. En compensación, mi espanto absoluto por joderla en la remesa (que es amplia) de chorradas colganderas, pertenecientes a un pasado oscuro, lastre de la existencia y pimienta en mi culo.

Ademases, aquí el Señoritingo Don Trinfante (contante, sonante), no sólo colabora en Zona de Lujo (de gafapastismo, metamodernidad, tendencia, cool hunting y eventos varios -de esos que por un lado dan grima y por otro gustirrinín), sino que desprende estilo y elabora recomendaciones que podrían equipararse al Color-Caca en "dime un libro-una peli- un color".  Como actualice a la velocidad que lo hace en Paquito dolores, estamos apañados.

La zona deportiva la dejamos para otro momento, porque, amigos, al fin y al cabo esto sólo es un ejercicio de refuerzo ególatra, y el furgol me interesa bastante poco. No estamos para dedicar tiempo a ajenos y extraños, que vamos apuraditos hoy.

Para terminar, advertirles que el próximo viernes me voy a agarrar semejante melopea, que pienso vomitar de forma equitativa en todos y cada uno de los árboles que me encuentre (que serán bastantes), macetas, felpudos, capuchas y boinas de parroquianos. Pienso batir el record mundial en velocidad (100m), categoría: saltos de sobrio a comatoso.

Elaborando una propuesta formal de suicidio, por triplicado y con derecho de desisitimiento, me despido. Tengan buena noche, día, tarde, fin de semana, o lo que corresponda y proceda.  

En fin.

Limpieza de sobaco y de asignaturas variopintas, cosas (ambas) de amplia complejidad. Mes desafortunado definido por dobletes y tripletes. Gato estresado. Velas a la virgen. Salve rociera y cántico tipo Silos. Descubro, tras meses de no más de seis horas al día en mi casa, que la quietud y pax romana (conseguida a golpe de Sanex y creación de corriente de viento) se interrumpe de forma constante por alguien del piso de arriba que corre. Corre todo-el-puto-rato y a-cualquier-hora. Tal vez esté entrenando salto de vallas. Tal vez no.

En otro orden de cosas, he soñado con un desierto lleno de dromedarios muertos (y destripados) en el que sufría de las sedes más terribles del mundo mundial. Al parecer la solución era lamer dromedario muerto. No me convenció. Perecí entre enormes dolores y pastosidades bucales. Síndrome de abstinencia, ju nouses.