Sufro el síndrome de la Broma Cósmica.

Hay tanto odio dentro de mi que tal vez me reviente un ojo. O me cague. Por algún sitio tendrá que salir, no cabe duda.

Si guardo mi ira, me saldrán bultos por todo el cuerpo, como a Homer. 

Pero podré asustar a niños. Y así se me bajará el odio.  

(Se baja el odio, desaparecen bultos, fin de la era del Terror Infantil, vuelve el odio, vuelven bultos, vuelve la era del Terror Infantil….). Y aquí está otra vez la broma cósmica de marras… 

Bebe algo. Agua en botella (guas), agua fuera de botella (glup).
Quítate las gafas. Dobla patilla (clac), dobla patilla (clac).
Ponte las otras gafas. Abre cremallera (ris), cierra cremallera (ras).
Araña en tu cuello. Susto (agh!), muerte (zas).

¿No habrás visto un perro gris? 

Y ahora, piensa en la labor de síntesis que te ha llevado de
¿pero qué coño estoy haciendo?
a
¿pero qué coño?

A este paso, sólo quedará ¿coño? (asi, huidizo).

Me cago en la mierda de los lunes destructivos del mal.