… con el culo caza moscas.

 

Desde tiempos inmemoriales es Reina del cagadero de mi casa. Tradición familiar Domínguez, cosas del azar o justo contrapunto a la masividad de revistas decorativas de mi Señora Madre (que en cierto momento bautizó el salón como living para despiporre generalizado de la concurrencia).

 

Se me regeneró la asiduidad allá por los 14 cuando el pater familias dejó de comprarla (cosas relacionadas con mi hermano, sus gayolas, y el no contribuir a ellas) y el Igor comenzó a oponer firme resistencia a mis fangues (también era costumbre inmemorial en la familia Britt, herencia de su hermano, según creo).

 

Todo hay que decirlo, me gustaba el Dios mío, y lo único novedoso (atención: novedoso) de relevancia -según mi punto de vista, obvio- es el señor Brieva (nota al pie: se ha marcado un libro que no tiene desperdicio, una cosa tremenda y digna de admiración). Vamos, que el exilio de La Poza acarreó una serie de problemas económicos focalizados en ciertos reajustes, y uno de ellos fue disminuir la compra de la revista en cuestión, por lo que ahora se renueva cuando las tiras pueden recitarse de memoria y el papel tiene goterones de lejía de limpiar el vater y huele a mierda (dicho finamente).

 

No creo que el interior (al margen de la portada de marras) sea una cosa espectacular / distinta de lo que uno se espera cada semana. Dudo haberme perdido algo revelador o fuente de iluminación vital. Ahora, cuidadito: la de la semana que viene, tengo la seguridad, va a ser para cagarse en las bragas. Luchas a hostia limpia en la cola del kiosko, lo veo venir. Marketing viral de nueva generación, jueces en el bolsillo de los publicitarios y me río del Amo a Laura, de los teleñecos que alertan de la ceguera si te tocas mientras navegas (anda por Yonkis, échenle un ojo si han llegado hasta aquí, que no tiene desperdicio), y de la gestión publicitaria en internet de los últimos tiempos -tenía yo en mente hacerme un máster, pero me da que ni merece la pena.

 

Falta que hable de ello Aramis Fuster, visto lo visto. Incluso ha salido por ahi una Federación de Humoristas Graficos de España, a los que el grueso de la nación -y me temo que hasta ellos mismos- desconocíamos hasta la fecha (y miren que en la medida de lo posible estoy al loro de federaciones, asociaciones, y gilipolleces chorras de este pelaje). 

 

Pero (peeeeeeero), lo interesante del tema, es si habría pasado algo de no aparecer la portada de marras en el Tomate (fuente de caspa y ridiculez de obligado seguimiento, y ejemplo per se de cómo hacer un programa de ¿dos horas? a base de anuncios de lo que te contarán mañana - que nosotros no lo vimos, que le vamos a hacer, estaríamos follando o paseándonos por el Madrid de los Austrias en ese momento o vaya usted a saber).

 

Para concluir, y en síntesis: felicitar a los que se la compraron y ahora la venden en Ebay por 100€, al juez porque ahora le paran por la calle y puede sentirse como Chenoa, a la revista en si (que va a tener un pico de ventas como jamás se vio, en parte por la expectativa del próximo número, en parte debido a la españólisima costumbre denominada como "por joder"), a la Federación Invisible Escondida Debajo De Un Puente y liderada por El Abominable Hombre de las Nieves y David el Gnomo, por penosos y tristes (sin padre, ni madre, ni perro que les ladre, ni web, ni un email visible para insultar, ni un nada, abanderados del abandono con Marco, Heidi y Calimero) aunque tengo idea de que hay una seudo dirección de yahoo dando vueltas por internet, si se aburren, ya saben. 

 

Por fin he conseguido un día tipo domingo-total-definitivo, y estoy haciendo el costra y tocandome la brenca en pijama a las doce de la mañana (la ausencia de tabaco me obligará a salir de casa en algún momento, pero no pienso ni ducharme).